Fragmento

La habitación estaba en silencio, pero no en ese silencio común que llega cuando cesa el ruido y el cuerpo aprende a descansar dentro de él, sino en otro más denso, más atento, como si el aire hubiese dejado de ser un simple espacio entre los objetos para transformarse en una superficie invisible, tensada por una presencia que todavía no se dejaba nombrar.

Iria permaneció inmóvil junto al borde de la mesa, con la mano suspendida a pocos centímetros de la madera y la sensación extraña de que cualquier gesto precipitado podría alterar una secuencia que no comprendía, pero que, sin embargo, ya había comenzado.

No era la primera vez que tenía la impresión de que algo en aquella estancia escapaba a la proporción habitual de las cosas.

Hacía días que ciertos detalles se resistían a encajar con la normalidad, un reflejo demasiado lento en un cristal, una sombra que no coincidía del todo con la dirección de la luz, una vibración casi imperceptible en la yema de los dedos al pasar por determinados puntos de la pared, como si el espacio hubiera adquirido una segunda textura, una capa superpuesta que no pertenecía al mundo visible, pero tampoco al puro territorio de la imaginación.

Al principio intentó reducirlo a cansancio, a sugestión, a la clase de desgaste que se instala en la mente cuando el sueño pierde profundidad y la rutina se prolonga más allá de lo razonable, pero aquella noche incluso el cansancio parecía haberse retirado, dejando en su lugar una claridad incómoda.

Entonces lo vio. No apareció de forma teatral, ni surgió del vacío con la brusquedad de una visión destinada a imponerse por el impacto. Estaba allí, sencillamente, como si hubiera estado aguardando el instante exacto en que su percepción fuese lo bastante frágil y lo bastante precisa para admitirlo.

El Cubo ocupaba una porción del espacio con una serenidad imposible.

No era grande, no al menos en una medida que resultara desproporcionada para la habitación, pero toda la escala del cuarto parecía alterarse alrededor de su presencia.

Las líneas de la estantería, la esquina del escritorio, la distancia hasta la pared del fondo, todo quedaba sometido a una ligera desviación, a una corrección silenciosa que no anulaba la realidad conocida, pero la obligaba a reorganizarse.

Iria no retrocedió.

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